Em legítima defesa

Sei hoje que ninguém antes de ti
morreu profundamente para mim
Aos outros foi possível ocultá-los
na sua irredutível posição horizontal
sob a capa da terra maternal
Choramo-los imóveis e voltamos
à nossa irrequieta condição de vivos
Arrumamos os mortos e ungimo-los
são uma instituição que respeitamos
e às vezes lembramos celebramos
nos fatos que envergamos de propósito
nas lágrimas, nos gestos, nas gravatas
com flores e nas datas num horário
que apenas os mate o estritamente necessário
Mas decerto de acordo com um prévio plano
tu não só me mataste como me destruíste
as ruas os lugares onde cruzámos
os nossos olhos feitos para ver
não tanto as coisas como o nosso próprio ser
A cidade é a mesma e no entanto
há portas que não posso atravessar
sítios que me seria doloroso outra vez visitar
onde mais viva que antes tenho medo de encontrar-te
Morreste mais que todos os meus mortos
pois esses arrumei-os festejei-os
enquanto a ti preciso de matar-te
dentro do coração continuamente
pois prossegues de pé sobre este solo
onde um por um persigo os meus fantasmas
e tu és o maior de todos eles
Não suporto que nada haja mudado
que nem sequer o mais elementar dos rituais
pelo menos marcasse em tua vida o antes e o depois
forma rudimentar de morte e afinal morte
que por não teres morrido muito mais tenhas morrido
Se todos os demais morreram de uma morte de que vivo
tu matas-me não só rua por rua
nalguma qualquer esquina a qualquer hora
com coisa por coisa dessas coisas que subsistem
vivas mais que na vida vivas na imaginação
onde só afinal as coisas são
Ninguém morreu assim como morreste
pois se houvesses morrido tudo estava resolvido
Os outros estão mortos porque o estão
só tu morreste tanto que não tens ressurreição
pois vives tanto em mim como em qualquer lugar
onde antes te encontrava e te posso encontrar
e ver-te vir como quem voa ao caminhar
Todos eram mortais e tu morreste e vives sempre mais

Ruy Belo. Todos os poemas II. "Nau dos Corvos". Assírio e Alvim (2004)

En legítima defensa

Sé hoy que nadie antes que tú
había muerto profundamente para mí
A los otros fue posible ocultarlos
en su irreductible posición horizontal
bajo la capa de tierra maternal
Los lloramos inmóbiles y volvemos
a nuestra inquieta condición de vivos
Guardamos a los muertos, los ungimos
son una institución que respetamos
y a veces recordamos celebramos
en los trajes que enfundamos a propósito
en las lágrimas, los gestos, las corbatas
con flores y en las fechas en horário
que nada más los mate lo estrictamente necesario
Pero sin duda de acuerdo con un plan previo
tú no solo me has matado además me has destruído
las calles los lugares por donde cruzamos
nuestros ojos hechos para ver
no tanto las cosas como nuestro propio ser
La ciudad es la misma y sin embargo
hay puertas que no puedo atravesar
sitios que me sería doloroso otra vez visitar
donde más viva que antes tengo miedo de encontrarte
Te has muerto más que todos mis muertos
pues esos los guardé, los festejé
mientras que a ti necesito matarte
dentro del corazón continuamente
pues prosigues de pie sobre este suelo
donde uno a uno persigo a mis fantasmas
y tú eres el mayor de todos ellos
No soporto que nada haya cambiado
que ni siquiera el más elemental de los rituales
por lo menos haya marcado en tu vida el antes y el después
forma rudimentaria de muerte y al cabo muerte
que por no haber muerto mucho más hayas muerto
Si todos los demás murieron de una muerte de la que vivo
tú me matas no solo calle a calle
en una esquina cualquiera a cualquier hora
con cosa a cosa de esas cosas que subsisten
vivas más que en la vida vivas en la imaginación
donde solo al final las cosas son
Nadie ha muerto así como tú has muerto
pues si hubieras muerto todo estaba resuelto
Los otros están muertos porque lo están
solo tú has muerto tanto que no tienes resurrección
pues vives tanto en mí como en cualquier lugar
donde antes te encontraba y te puedo encontrar
y verte venir como quien vuela al caminar
Todos eran mortales y tú has muerto y vives cada vez más

os cães gerais ladram às luas que lavram pelos desertos fora

os cães gerais ladram às luas que lavram pelos desertos fora,
mas a gota de água treme e brilha,
não uses as unhas senão nas linhas mais puras,
e a grande Constelação do Cão galga através da noite do mundo cheia de ar e de areia
e de fogo,
e não interrompe ministério nenhum nem nenhum elemento,
e tu guarda para a escrita a estrita gota de água imarcescível
contra a turva sede da matilha,
com tua linha limpa cruzas cactos, escorpiões, árduos buracos negros:
queres apenas
aquela gota viva entre as unhas,
enquanto em torno sob as luas os cães cheiram os cus uns aos outros
à procura do ouro

Herberto Helder. (Inédito) Público. P2. Sábado 14 de maio de 2011

los perros generales ladran a las lunas que labran por doquier en los desiertos,
pero la gota de agua tiembla y brilla,
no uses las uñas sino en las líneas más puras,
y la Constelación del Perro galopa a través de la noche del mundo llena de aire y de
                                                                                                                [arena
y de fuego,
y no interrumpe cometido alguno ni ningún elemento,
y tú guarda para la escritura la estricta gota de agua inmarcesible
contra la turbia sed de la jauría,
con tu línea limpia cruzas cactos, escorpiones, árduos agujeros negros:
quieres solo
aquella gota viva entre las uñas,
mientras alrededor bajo las lunas los perros se huelen el culo unos a otros
en busca del oro

Mantém a tua mão...

Mantém a tua mão
No rigor das dunas
Andar no arame
Não é próprio de desertos

Cruza sobre mim
As pontas do vento
E orienta-as a sul
Pelo sol

Mantém a tua mão
perpendicular às dunas
E encontra o equilíbrio
No corredor do vento

A nossa conversa percorrerá oásis
Os lábios a sede

Quando saíres
Deixa encostadas
As portas do Kalahari.

Paula Tavares. Manual para amantes desesperados. Caminho. 2007

Mantén la mano

Mantén la mano
En la rigidez de las dunas
Andar en la cuerda floja
No es propio de desiertos

Cruza sobre mí
Las puntas del viento
Y oriéntalas al sur
Por el sol

Mantén la mano
perpendicular a las dunas
Y encuentra el equilibrio
En el corredor del viento

Nuestro diálogo recorrerá oasis
Los labios la sed

Cuando salgas
Deja entornadas
Las puertas del Kalahari.

As mães crescem com os anos

As mães sobem uma escada até ao céu,
sobem e descem a escada longa dos filhos;
as mães olham para cima, firmam as mãos na escada
e pensam com os olhos. Ficam de pé ―morrem de pé
se for preciso― a pensar as estrelas. Cada uma delas
é um pulmão jovem, um alvéolo inviolável.
As mães crescem com os anos, tornam-se ramos
a baloiçar na escada: são perenes, persistentes
e mansas. As mães abrigam os pássaros no olhar,
tomam-nos nas mãos como oferta sagrada
e soltam-nos do alto da escada: voam, voam,
crescem contra as nuvens e são água, espuma,
exílio azul. Os filhos são os olhos das mães, aflitos
e saudáveis, à espera que floresça a flor fria
da amendoeira. Olhos que partem para regressar a si.

Dia da mãe, 2011

Nuno Higino (texto). Alberto Péssimo (ilustração).

mãe. E leva os filhos nos olhos como se os levasse pela mão

Letras&Coisas. 2011

Las madres crecen con los años

Las madres suben una escalera al cielo,
suben y bajan la escalera larga de los hijos;
las madres miran hacia arriba, afirman las manos en la escalera
y piensan con los ojos. Se quedan de pie ―mueren de pie
si es preciso― pensando las estrellas. Cada una de ellas
es un pulmón joven, un alveolo inviolable.
Las madres crecen con los años, se vuelven ramas
que se mecen en la escalera: son perennes, persistentes
y mansas. Las madres abrigan los pájaros en su mirar,
los toman en las manos como dádiva sagrada
y los sueltan de lo alto de la escalera: vuelan, vuelan,
crecen contra las nubes y son agua, espuma,
exilio azul. Los hijos son los ojos de las madres, ansiosos
y saludables, a la espera de que florezca la flor fría
del almendro. Ojos que se van para regresar a sí.

De lo efímero

Era un mundo más diáfano.
Otro mundo distinto al verdadero,
al que llamamos mundo entre nosotros,
microcosmos perfecto
que se ofreció a mis manos
como dulce regalo a los sentidos.
Y aspiré su fragancia
con la misma vehemencia
de quien sabe el instante
feliz e irrepetible.
Nada era real, salvo ese espacio
y el milagro increible de la vida,
circunscrita a sus límites.

Duró lo que la rosa.
Porque nada que aliente en el prodigio
es inmortal,
y muere.

Mª Consuelo Fernández Suárez (1993)

[Ella Ahoramismo]

Do efémero


Era um mundo mais diáfano.
Um outro mundo diferente do verdadeiro,
a que chamamos mundo entre nós,
microcosmo perfeito
que se ofereceu às minhas mãos
como doce presente aos sentidos.
E aspirei a sua fragrância
com a mesma veemência
de quem sabe o instante
feliz e irrepetível.
Nada era real, fora esse espaço
e o milagre incrível da vida,
circunscrita aos seus limites.

Durou o que a rosa.
Porque nada que alente no prodígio
e imortal,
e morre.

o deserto é minha casa

o deserto é minha casa

com os olhos
consumo o labirinto
tenho ventos e
areias arrumadas
em demasia

tenho luas em mim
um céu negro
sem poesia

negro
e sem poesia.

passa o pássaro
―que seja uma andorinha

invoco
o seu alvoroço libertino
a fluidez do seu canto
a humidade morosa
no seu bico

o pássaro incessante
desmanchando o meu deserto
em fuga errante

no seu rumo
todas as margens

todos
os murmurios
do mar.

Ondjaki. Dentro de mim faz sul. Caminho (2010)

el desierto es mi casa

el desierto es mi casa


con los ojos
consumo el laberinto
tengo vientos y
arenas dispuestos
en demasía

tengo lunas en mí
un cielo negro
sin poesía

negro
y sin poesía.

pasa el pájaro
―que sea una golondrina

invoco
su alborozo libertino
la fluidez de su canto
la humedad demorada
en su pico

el pájaro incesante
destrozando mi desierto
en fuga errante

en su rumbo
todas las orillas

todos
los murmullos
del mar.

o sapo pouco encantado

nos armários da cozinha os
livros misturam-se com as facas, o
machado, as ratoeiras e os venenos, as
cartas, o óleo e o azeite, algumas velhas
latas de atum. nas gavetas da cozinha, à pressa,
passa a minha vida, como um tempo todo agora
urgente a terminar

costuro à noite quando o silêncio menos
se importa com os incautos. choro noite
inteira, cortando-me entre as pernas e
sangrando sobre os tecidos e estou sempre
na cozinha, ao pé dos objectos mais dentados, os
que conhecem a pele

capaz ainda de te amar,
vou ser um imbecil se publicar este poema
para te dizer que estou no filho da puta do mesmo
lugar de sempre à tua espera. passo nisto
os anos

emigra de si quem o coração perdeu. vivo longe

admito, sou um sapo pouco encantado, se
beijado torno-me um parvinho amoroso, mas
nunca um príncipe à antiga para uma
felicidade duradoura. garanto, quando muito,
competência, mas o romantismo tem de bastar-se
às platónicas formas da minha aflita alma, essa
coisa pequenina que me habita e que as
facas não cortam

valter hugo mãe. contabilidade. primeiro livro. o inimigo cá dentro (2011)

casadeosso

el sapo poco encantado

en las alacenas de la cocina los
libros se mezclan con los cuchillos, el
hacha, las ratoneras y los venenos, las
cartas, el aceite de girasol y el de oliva, algunas viejas
latas de atún. en los cajones de la cocina, deprisa,
pasa mi vida, como todo un tiempo ahora
urgente que terminar

coso por la noche cuando al silencio menos
le preocupan los incautos. lloro la noche
entera, cortándome entre las piernas y
sangrando sobre los tejidos y estoy siempre
en la cocina, al pie de los objetos más dentados, los
que conocen la piel

capaz todavía de amarte,
seré un imbécil si publico este poema
para decirte que estoy en el mismo puto
lugar de siempre esperándote. me paso así
los años

emigra de sí quien ha perdido el corazón. vivo lejos

lo admito, soy un sapo poco encantado, si
me besan me convierto en un tontito amoroso, pero
nunca en un príncipe de los de antes para una
felicidad duradera. garantizo, como mucho,
competencia, pero el romanticismo tiene que bastarse
para las platónicas formas de mi afligida alma, esa
cosa pequeñita que me habita y que los
cuchillos no cortan

[imagina/ que escrevias]

imagina
que escrevias um poema de cinco
em cinco minutos
e que morrias disso
não propriamente do coração
não propriamente das transaminases
mas de um problema de métrica
de uma rima excessiva
que crescesse dentro de ti
como uma pedra
nos rins.

José Carlos Barros. Rumor. 2011. Casa de Cacela

[imagínate/ que escribías]

imagínate
que escribías um poema de cinco
en cinco minutos
y que te morías de eso
no exactamente del corazón
no exactamente de las transaminasas
sino de un problema de métrica
de una rima excesiva
que hubiera crecido dentro de ti
como una piedra
en los riñones.

Bíblia

a bíblia. podes sempre ler a bíblia
como se te visitasses no tempo e dissesses
que és filho de um enviuvamento
qualquer.
podes sempre justificar-te perante tudo
com um efeito da linguagem,
dizer que o teu coração não fita o sol,
que as palavras dos outros não sobem
a tua casa.
porque voltas sempre
a ser tu no final da noite,
tu e o teu cérebro, tu e a tua arma
na arte exaustiva das sombras,
tu no interior do teu próprio regresso.
podes sempre viver.

Sylvia Beirute. Uma casa em Beirute (2011)

Biblia

la biblia. puedes en todo caso leer la biblia
como si te hubieras visitado en el tiempo y hubieras dicho
que eres hijo de un enviudamiento
cualquiera.
puedes en todo caso justificarte ante todo
con un efecto del lenguaje,
decir que tu corazón no mira al sol,
que las palabras de los demás no suben
a tu casa.
porque vuelves siempre
para ser tú al final de la noche,
tú y tu cerebro, tú y tu arma
en el arte exhaustivo de las sombras,
tú en el interior de tu propio regreso.
puedes en todo caso vivir.

Os sur...reais... ou qualquer coisa que seja, desta vida...

A Poesia:

Um circo, logo um trapézio;
Uma chuvinha, miudinha ―logo a correnteza, brava...
E então o jacaré, o grilo e também a borboleta.
Depois uma flor, um fruto, uma sede de qualquer coisa...
Uma mulher, uma lua cheia, vá...
E que caralho tem que ver um grilo com todas as outras entidades?
Ninguém sabe; ninguém imagina sequer. Mas o poeta sabe e para ele tudo é muito claríssimo: a lua é uma prostituta, o jacaré é o primeiro-ministro e o grilo não existe ―pois é só a metáfora daquela toda desconstrução.
....


A Prosa:

Sentado nesta doca do porto de Leixões vejo os barcos à vela e alguém dentro deles os velejando perante o assombro do gaivotal todo por ali vadiando em suas longas asas de voar. Este era o espectáculo que se me apresentava quando de repentemente se faz noite e as gaivotas já ali nem estavam mais e tão pouco os velejadores em seus barcos não velejavam também.
A coisa continua assim durante umas tantas outras madrugadas até que prontos! logo se há-se arranjar mais uns assuntitos, outras personagens que sempre aparecem...
...

(Nota: atenção!, aprender a fazer pontuação desta trapalhada toda. Haja tempo!)


A Poesia e a Prosa... putas ambas

E eis como ―como se num repentino acontecer― a lua a leva montada na garupa de um grilo para um luxuriante banquete no palácio do primeiro-ministro, lá longe, bem longe de mim. E do jacaré, pelos vistos...
Aí, lanço-me em queda-livre do trapézio e estatelo-me na doca de Leixões, sem todavia ter provado o sabor do fruto ou cheirado o perfume daquela tal falada flor.
Indiferente a tudo ―em sua total insensibilidade― a borboleta ficou preta, preta que nem a noite e voando em voos rasantes às tetas daquela mulher nenhuma...

Jonas. Nostalgia (2011)

Los sur...reales... u otra cosa cualquiera, de esta vida...

La Poesía:

Un circo, luego un trapecio;
Una llovizna, finísima ―luego el torrente, bravo...
Y entonces el caimán, el grillo y también la mariposa.
Después una flor, un fruto, una sed de cualquier cosa...
Una mujer, una luna llena, en fin...
¿Y qué coño tiene que ver un grillo con todas las demás entidades?
Nadie lo sabe; nadie se lo imagina siquiera. Pero el poeta lo sabe y para él todo está claro clarísimo: la luna es una prostituta, el caimán es el primer ministro y el grillo no existe ―pues es sólo la metáfora de toda esa desconstrucción.
....


La Prosa:

Sentado en esta dársena del puerto de Leixões veo los barcos de vela y alguien dentro de ellos veleándolos ante el asombro de todo el gavioterío que vagabundea por allí en sus largas alas de volar. Este era el espectáculo que se presentaba ante mí cuando va, coge y se hace de noche y las gaviotas como que ya ni estaban allí ni tampoco los veleadores en sus barcos veleaban para nada.
La cosa sigue así durante unas cuantas madrugadas más hasta que ¡se acabó! Ya inventará uno más asuntitos, otros personajes que siempre aparecen...
...

(Nota: ¡atención!, aprender a colocar la puntuación de todo este batiburrillo. ¡Tiempo al tiempo!)


La Poesía y la Prosa... putas ambas

Y he aquí que ―tal que en un repentino acaecer― a la luna la lleva montada a la grupa un grillo hacia un copioso banquete en el palacio del primer ministro, allá a lo lejos, muy lejos de mí. Y del caimán, por lo visto...
Entonces, me lanzo en caída libre del trapecio y me estampo en la dársena de Leixões, aunque ni había probado el sabor del fruto ni olido el perfume de aquella antedicha flor.
Indiferente a todo ―en su total insensibilidad― la mariposa se puso negra, negra que ni la noche, y volaba en vuelos rasantes sobre las tetas de aquella mujer que non era...

Se me quiseres conhecer

Para Antero

Se me quiseres conhecer,
estuda com olhos bem de ver
esse pedaço de pau preto
que um desconhecido irmão maconde
de mãos inspiradas
talhou e trabalhou
em terras distantes lá do Norte.

Ah, essa sou eu:
órbitas vazias no desespero de possuir vida,
boca rasgada em feridas de angústia,
mãos enormes, espalmadas,
erguendo-se em jeito de quem implora e ameaça,
corpo tatuado de feridas visíveis e invisíveis
pelos chicotes da escravatura...
Torturada e magnífica,
altiva e mística,
África da cabeça aos pés,
―ah, essa sou eu

Se quiseres compreender-me
vem debruçar-te sobre minha alma de África,
nos gemidos dos negros no cais
nos batuques frenéticos dos muchopes
na rebeldia dos machanganas
na estranha melancolia se evolando
duma canção nativa, noite dentro...

E nada mais perguntes,
se é que me queres conhecer...
Que não sou mais que um búzio de carne,
onde a revolta de África congelou
seu grito inchado de esperança.

Noémia de Sousa. Moçambique (1958)

[lido aqui]

Si me quieres conocer 

Si me quieres conocer,
estudia con ojos de ver bien
ese pedazo de madera negra
que un desconocido hermano maconde
de manos inspiradas
talló y trabajó
en tierras distantes de allá del norte.

Ah, esa soy yo:
órbitas vacías en la desesperación de poseer vida
boca rasgada en herida de angustia,
manos enormes, abiertas,
levantándose así como quien implora y amenaza,
cuerpo tatuado de heridas visibles e invisibles
por los duros látigos de la esclavitud…
Torturada y magnífica
altiva y mística,
África de la cabeza a los pies,
―ah, esa soy yo

Si quieres comprenderme
ven a asomarte sobre mi alma de África,
en los gemidos de los negros en el muelle
en los batuques frenéticos de los muchopes
en la rebeldía de los machanganas
en la extraña melodía que se eleva
de una canción nativa, noche adentro...

Y nada más me perguntes,
si es que me quieres conocer…
Que no soy más que una caracola de carne
donde la rebelión de África congeló
su grito hinchado de esperanza.

Quiromancia sanguínea

o meu público esmaga-se com amoras
e uvas de sangue nas mãos e nas manhãs
e esta chuva, que irrompe como uma catástrofe e uma náusea,
reencontra o seu sentido num passeio de fogo e dióxido e petróleo

com as marés sobre os lábios
transito para o outro lado da ponte com as luzes apagadas
e amarro-me nas gretas
com as amoras presas sobre o tempo e a chuva

lanternas de negro submersas nas candeias
abismo de pulsos e gotas de sangue
que os meus vidros cristalizam uma outra dor
- a da vida -
e esta manhã irrompe-me a boca com amoras
e tonturas

adivinho a dor por entre os dentes
e as artérias

Carlos Vinagre. Moluscos (2011)


Quiromancia sanguínea

mi público se aplasta con moras
y uvas de sangre en las manos y mañanas
y esta lluvia, que irrumpe como una catástrofe y una náusea,
reencuentra su sentido en un paseo de fuego y dióxido y petróleo

con las mareas sobre los labios
transito hacia el otro lado del puente con las luces apagadas
y me agarro en las grietas
con las moras prendidas sobre el tiempo y la lluvia

linternas de negro sumergidas en los candiles
abismo de pulsos y gotas de sangre
que mis vidrios cristalizan otro dolor
―el de la vida―
y esta mañana me irrumpe la boca con moras
y mareos

adivino el dolor por entre los dientes
y las arterias

Do consumo do desejo

Como saber se isto é o esforço
que pede à carne o espanto do mundo,
ou se é pretensão de arte o esquecer
à porta toda uma noite a chave
para acolher cupidamente
o imprevisto o amor a rapina
na ânsia excitada do que somos
a seguir capazes de fazer?

se é este o estrénuo abandono
ao inquieto instante ou se antes
nos ilude a evasão? tão ténue
a fronteira entre a fuga e a oferta.
Tu estás do outro lado e eu não
sei como chegar e se escavar
um túnel sob o mar pode haver
maior exumação antes de ti:

tudo o que sepulta o passado –
ruínas de outros, o mudo lodo
sem que haja o modo de dragar;
e o dilatar-se o curso e não
cumprir-se o nosso encontro. Mau grado
a grande apneia o imenso hausto,
cruzam-se os destroços e entravado
o túnel cerca e serpenteia

eu devia ter tentado o voo
porém faltava-me o equilíbrio;
devia ter optado pelo arroubo
todavia não sabia preces;
não tinha a palavra de salvar,
a senha que consagra e exonera;
só tinha este corpo para entrar
e um tacto insolente para abrir.

Margarida Vale de Gato. Mulher ao mar. Mariposa Azual (2010)

Del consumo del deseo 

¿Cómo saber si esto es el esfuerzo
que pide a la carne el asombro del mundo,
o si es la pretensión del arte el olvidar
en la puerta toda una noche la llave
para acoger cupidamente
lo imprevisto el amor la rapiña
en el ansia excitada de lo que somos
después capaces de hacer?

¿si es éste el arrojado abandono
al inquieto instante o si más bien
nos engaña la evasión? tan tenue
la frontera entre la fuga y la oferta.
Tú estás del otro lado y yo no
sé cómo llegar ni si excavando
un túnel bajo el mar puede haber
mayor exhumación antes de ti:

todo lo que sepulta el pasado ―
ruinas de otros, el mudo lodo
sin que haya modo de dragar;
y el dilatarse el cauce y no
cumplirse nuestro encuentro. Pese a
la gran apnea el inmenso hálito,
se cruzan los restos y atrancado
el túnel cerca y serpentea

yo debería haber intentado el vuelo
con todo me faltaba el equilibrio;
debería haber optado por el arrobo
sin embargo no sabía plegarias;
no tenía la palabra de salvar,
la clave que consagra y exonera;
sólo tenía este cuerpo para entrar
y un tacto insolente para abrir.

Ao crepúsculo

Separada do corpo a luz
rasteja,
confunde-se com a chuva.
Arrefeceu, as gaivotas
juntam-se nos rochedos.
O gato enrola-se no sono.
Pego nun livro, de repente
uma criança tomba dos versos.
Uma criança morta.

Eugénio de Andrade. As mãos e os frutos (1948)

En el crepúsculo

Separada del cuerpo la luz
se arrastra,
se confunde con la lluvia.
Hace más frío, las gaviotas
se reúnen en las rocas.
El gato se enrosca en el sueño.
Cojo un libro, de repente
un niño cae de los versos.
Un niño muerto.

Paisagem

A névoa que desde manhã fechava
as portas todas ao rio foi-se embora.
A luz é fria: esta é agora
a minha terra, o outono.
Todas as terras são afinal as mesmas
folhas cobrindo a relva, às vezes
cintilando quando o sol rasga a névoa.

Eugénio de Andrade. As mãos e os frutos (1948)

Paisaje

La niebla que desde temprano cerraba
todas las puertas al río ya se ha ido.
La luz es fría: esta es ahora
mi tierra, el otoño.
Todas las tierras son al final las mismas
hojas cubriendo la hierba, a veces
destellando cuando el sol rasga la niebla.

Talvez Deus se tenha enganado

Queria centrar-me todo em certas palavras, ocupar o espaço
sem necessidade de coordenadas, errar o tempo
tomando-o por tempos que nunca existiram. Desejaria a sorte
dos que morreram em naufrágios e foram poupados
à habitação dos cemitérios. Nunca tive jeito para ser feliz
[nem para gritar] e pior que isso: condenado à efémera
duração dos sonhos [bastava a poesia para condenar-me]
Talvez Deus se tenha enganado: sobre o barro soprou a vida
em vez do sonho.

 Nuno Higino. Talvez Deus se tenha enganado. Letras & Coisas (2004)

Quizá Dios se haya equivocado

Quisiera centrarme todo en ciertas palabras, ocupar el espacio
sin necesidad de coordenadas, errar el tiempo
tomándolo por tiempos que nunca han existido. Desearía la suerte
de los que han muerto en naufragios y se han librado
de habitar los cementerios. Nunca se me dio bien ser feliz
[tampoco gritar] y peor que eso: condenado a la efímera
duración de los sueños [bastaba la poesía para condenarme]
Quizá Dios se haya equivocado: sobre el barro sopló vida
en vez de ensueño.

há muito quem morra precipitadamente...

há muito quem morra precipitadamente,
ainda o ar não faísca contra o prodígio das frutas,
ninguém ainda está maduro,
uns são varados por uma bala na bôca,
outros deitam os pulmões queimados pela bôca fora,
ou são cortados ao meio por uma serra eléctrica,
há quem avance pela água e vá pela água abaixo e morra coberto de
água,
quem talhe a veia jugular frente ao espelho para ver o que faz a morte
com tanto sangue à volta dela,
são mortes académicas,
et parce que l’on ne peut pas ne pas écrire,
talvez se devesse morrer de ter escrito uma frase, ou respirada ou
irresistível ou arrancada, excedendo o mundo,
ou uma expressão de amor obscena e dôce,
então sim já se estaria pronto para as perguntas:
dói? doem? onde? como? quando?
sempre, o corpo todo, toda a memória, o que pára ou se move,
como junto a um monte de sete adjectivos de sêco e fero a informe,
onde tudo dor lhe era e causa que padeça,
eu, substantivo,
já pouco sôfrego,
já estrito, mínimo,
apanhado nos distúrbios de março a junho, e o ouro
sobe à pôlpa das nêsperas, e o sangue
sobe
para debaixo das pálpebras quando se dorme e o corpo é luminoso

Herberto Helder. Ofício Cantante. "A faca não corta o fogo". Assírio & Alvim (2009)

hay muchos que mueren precipitadamente,
aún no destella el aire contra el prodigio de las frutas,
nadie está aún maduro,
unos son traspasados por una bala en la boca,
otros echan por la boca los pulmones quemados,
o son cortados al medio por una sierra eléctrica,
hay quien avanza por el agua y se va agua abajo y se muere cubierto de
agua,
quien se corta la vena yugular frente al espejo para ver qué hace la muerte
con tanta sangre alrededor,
son muertes académicas,
et parce que l’on ne peut pas ne pas écrire,
tal vez uno se debería morir de haber escrito una frase, o respirada o
irresistible o arrancada, excediendo al mundo,
o una expresión de amor obscena y dulce,
entonces sí ya estaría listo para las preguntas:
¿duele? ¿duelen? ¿dónde? ¿cómo? ¿cuándo?
siempre, todo el cuerpo, toda la memoria, lo que se para o se mueve,
como junto a un montón de siete adjetivos de seco y fiero a informe,
donde todo le era dolor y causa que padezca,
yo, substantivo,
ya poco ávido,
ya estricto, mínimo,
atrapado en los disturbios de marzo a junio, y el oro
sube a la pulpa de los nísperos, y la sangre
sube
hacia debajo de los párpados cuando uno duerme y el cuerpo es luminoso

A única verdade

Em louvor de Bernardim Ribeiro

A única verdade é a linha que puxo na extremidade da agulha,
ponto a ponto desenho
a paciência, refaço os gestos
das minhas avós.

Quantas coisas se passavam na cabeça das mulheres em seu estrado,
em seus olhos dobrados,
e eu que nunca tive
paciência.

Mas quem fui bem vedes que o não sou já
e pois que não tenho armas para ofender,
faço desenhos de flores brilhantes com linhas
de seda paciente,
é tudo o que posso fazer
com os olhos dobrados
na noite

que não pára de crescer.

Soledade Santos. Sob os Teus Pés a Terra. Artefacto (2010)

La única verdad

En alabanza de Bernardim Ribeiro

La única verdad es el hilo del que tiro en la extremidad de la aguja,
punto a punto dibujo
la paciencia, rehago los gestos
de mis abuelas.

Cuántas cosas pasaban por la cabeza de las mujeres en su escabel,
en sus ojos doblados,
y yo que nunca tuve
paciencia.

Pero quien fui bien veis que no lo soy ya
y como no tengo armas para ofender,
hago dibujos de flores brillantes con hilos
de seda paciente,
es todo lo que puedo hacer
con los ojos doblados
durante la noche
que no para de crecer.

 [antologia do esquecimento]

Seria a terra sem as mãos

Seria a terra sem as mãos
Que a esventram
Só
Um eterno eclipse

Ou rasgaria
Uma fenda
No vermelho véu do tempo?

Henrique Dória. Odisseus

Sería la tierra sin las manos

¿Sería la tierra sin las manos
Que la destripan
Sólo
Un eterno eclipse

O rasgaría
Una rendija
En el rojo velo del tiempo?

A morte absoluta

Morrer.
Morrer de corpo e de alma.
Completamente.

Morrer sem deixar o triste despojo da carne,
A exangue máscara de cera,
Cercada de flores,
Que apodrecerão ―felizes!― num dia,
Banhada de lágrimas
Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.

Morrer sem deixar porventura uma alma errante...
A caminho do céu?
Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?

Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,
A lembrança de uma sombra
Em nenhum coração, em nenhum pensamento,
Em nenhuma epiderme.

Morrer tão completamente
Que um dia ao lerem o teu nome num papel
Perguntem: "Quem foi?..."

Morrer mais completamente ainda,
―Sem deixar sequer esse nome.

Manuel Bandeira

Ouvir aqui.

La muerte absoluta

Morir.
Morir de cuerpo y de alma.
Completamente.

Morir sin dejar el triste despojo de la carne,
La exangüe máscara de cera,
Cercada de flores,
Que se pudrirán ―felizes!― en un día,
Bañada de lágrimas
Nacidas menos de la nostalgia que del asombro de la muerte.

¿Morir sin dejar acaso un alma errante...
Camino del cielo?
¿Pero qué cielo puede satisfacer tu ilusión de cielo?

Morir sin dejar un surco, una raya, una sombra,
El recuerdo de una sombra
En ningún corazón, en ningún pensamiento,
En ninguna epidermis.

Morir tan completamente
Que un día cuando lean tu nombre en un papel
Pregunten: "¿Quién fue...?"

Morir más completamente aún,
―Sin dejar siquiera ese nombre.

A colher

Reabro uma
gaveta da infância
e encontro a colher em desuso caída
a sopa lentamente se escoando
no prato fundo:

a vida
em certos dias tinha a forma
daquele objecto antigo
tocando-me nos
lábios com um calor excessivo.

Gastão Cruz. Repercussão. Assírio & Alvim (2004)

La cuchara

Reabro un
cajón de la infancia
y encuentro la cuchara en desuso caída
la sopa lentamente sumiéndose
en el plato hondo:

la vida
ciertos días tenía la forma
de aquel objeto antiguo
tocándome en los
labios con un calor excesivo.

projet de vie

le matin
je jongle des cailloux et
je fais la comptabilité des pierres
qui ne nuisent aucun passant
les passants ne passent pas
les pierres sont par terre et
les cailloux sont tous
retombés

Ana Saraiva. Improvisos (2010)  

projecto de vida
 
de manhã
jogo calhaus ao ar e
faço o cômputo das pedras
que não ferem nenhum passante
os passantes não passam
as pedras estão no chão e
os calhaus cairam todos
novamente


proyecto de vida
 
de mañana
lanzo al aire guijarros y
echo cuentas de las piedras
que no hieren a los que pasan
los que pasan no pasan
las piedras están en el suelo y
los guijarros han caído todos
de nuevo

na vastidão infinita do silêncio...

na vastidão infinita do silêncio
sinto o toque indelével do choro da noite
nas cercanias de um epicentro em ferida.

flutuo no crepúsculo
no etéreo firmamento que me abraça
e mergulho novamente no vazio.

movo-me nas periferias do fim duma vida
no fundo dissimulado de um espelho
onde habita o meu reflexo.

Rui Amaral Mendes. Do fundo do silêncio. Cosmorama Edições (2007)

en la inmensidad infinita del silencio
oigo el toque indeleble del lloro de la noche
en las cercanías de un epicentro en herida.

fluctúo en el crepúsculo
en el etéreo firmamento que me abraza
y me sumerjo nuevamente en el vacío.

me muevo en las periferias del fin de una vida
en el fondo disimulado de un espejo
donde habita mi reflejo.

São Leonardo da Galafura

À proa dum navio de penedos,
A navegar num doce mar de mosto,
Capitão no seu posto
De comando,
S. Leonardo vai sulcando
As ondas
Da eternidade,
Sem pressa de chegar ao seu destino.
Ancorado e feliz no cais humano,
É num antecipado desengano
Que ruma em direcção ao cais divino.

Lá não terá socalcos
Nem vinhedos
Na menina dos olhos deslumbrados;
Doiros desaguados
Serão charcos de luz
Envelhecida;
Rasos, todos os montes
Deixarão prolongar os horizontes
Até onde se extinga a cor da vida.

Por isso, é devagar que se aproxima
Da bem-aventurança.
É lentamente que o rabelo avança
Debaixo dos seus pés de marinheiro.
E cada hora a mais que gasta no caminho
É um sorvo a mais de cheiro
A terra e a rosmaninho!

Miguel Torga. Diário IX

São Leonardo da Galafura

En la proa de un navío de peñascos,
Navegando en un dulce mar de mosto,
Capitán en su puesto
De mando,
San Leonardo va surcando
Las olas
De la eternidad,
Sin prisa de llegar a su destino.
Anclado y feliz en el muelle humano,
En un anticipado desengaño
hace rumbo en dirección al muelle divino.

Allí no tendrá bancales
Ni viñedos
En la niña de los ojos deslumbrados;
Dueros desaguados
Serán charcos de luz
Envejecida;
Rasos, todos los montes
Dejarán prolongar los horizontes
hasta donde se extinga el color de la vida.

Por eso, se aproxima despacio
A la bienaventuranza.
Lentamente el rabelo avanza
Debajo de sus pies de marinero.
Y cada hora más que gasta en el camino
Es un sorbo más de olor
¡A tierra y a romero!

A nossa vez

É o frío que nos tolhe ao domingo
no Inverno, quando mais rareia
a esperança. São certas fixações
da consciência, coisas que andam
pela casa à procura de um lugar

e entram clandestinas no poema.
São os envelopes da companhia
da água, a faca suja de manteiga
na toalha, esse trilho que deixamos
atrás de nós e se decifra sem esforço
nem proveito. É a espera

e a demora. São as ruas sossegadas
à hora do telejornal e os talheres
da vizinhança a retinir. É a deriva
nocturna da memória: é o medo
de termos perdido sem querer

a nossa vez.

Rui Pires Cabral. Longe da Aldeia (2005)

Nuestra vez

Es el frío lo que nos agarrota los domingos
de invierno, cuando más escasea
la esperanza. Son ciertas fijaciones
de la conciencia, cosas que andan
por la casa en busca de un lugar

y entran clandestinas en el poema.
Son los sobres de la compañía
del agua, el cuchillo manchado de mantequilla
en el mantel, ese sendero que dejamos
a nuestro paso y se descifra sin esfuerzo
ni provecho. Es la espera

y el retraso. Son las calles sosegadas
a la hora del telediario y los cubiertos
del vecindario repiqueteando. Es la deriva
nocturna de la memoria: es el miedo
de haber perdido sin querer

nuestra vez.

Morte

Não encontrei ―e não há solidão maior!― com quem chorar
a morte de um amigo que se não
despediu.
Fica tu, sejas quem fores
fora dela.
Não lha mereces.
Sereno, o sofrimento já não dói.
É apenas uma tristeza
bonita.
Precisei-vos tanto, tanto!
A vossa presença
teria tornado mais leve a minha mágoa: mas a vida
que anda para trás e para diante
não parou.
Ninguém, nenhum de vós
veio trazer-me o consolo de uma lágrima.
Ainda bem.
Ter-vos-ia dito: Se me virem na sarjeta, pisem-me em cima;
se me querem
bem,
não se condoam.
Por agora, nem sequer preciso de um colchão
para descansar como fazem os vivos ―dormirei dentro
de um contentor
e aí chorarei sozinha
o meu amigo.
O meu amigo.
Ele é hoje uma semente
na terra.
Esta
sentirá a fome de suas mãos
quando um camponês
semear nela
uma batata grelada: e, então, quando a minha apertar,
mastigarei palavras limpas: honestas
como o eram
as suas.
O meu lugar à mesa onde ele me servia o vinho
à refeição
e ouvia os desconcertos
está desolado; por iso te peço,
vazio a quem nunca menti, deixa-me albergar
no teu nada ―morar
dentro de ti.

Eduarda Chiote. O Meu Lugar à Mesa (2006)

Muerte

No encontré ―¡y no hay soledad mayor!― con quien llorar
la muerte de un amigo que no se
despidió.
Quédate tú, seas quien seas
fuera de ella.
No la mereces.
Sereno, el sufrimento já no duele.
Es solamente una tristeza
bonita.
¡Os necesité tanto, tanto!
Vuestra presencia
habría vuelto más leve mi pena: pero la vida
que anda hacia atrás y hacia adelante
no se paró.
Nadie, ninguno de vosotros
vino a traerme el consuelo de una lágrima.
Menos mal.
Os hubiera dicho: Si me veis en el sumidero, pisadme encima;
si me queréis
bien,
no os compadezcáis.
De momento, ni siquiera necesito un colchón
para descansar como hacen los vivos ―dormiré dentro
de un contenedor
y ahí lloraré sola
a mi amigo.
Mi amigo.
Él es hoy una semilla
en la tierra.
Ésta
sentirá el hambre de sus manos
cuando un campesino
siembre en ella
una patata germinada: y, entonces, cuando la mía apriete,
masticaré palabras limpias: honestas
como lo eran
las suyas.
Mi lugar en la mesa donde él me servía el vino
a la hora de la comida
y oía los desconciertos
está desolado; por eso te pido,
vacío a quien nunca he mentido, déjame albergarme
en tu nada ―habitar
dentro de ti.

Observas o rosto hirto na vidraça...

Observas o rosto hirto na vidraça
e respirando fundo sabes: a luz
alonga os traços como um remorso ―
porque tudo é nosso e doutrem.
Roubas e roubam-te, do mais
à margem te mantêm, ou a vau.
Desmunido. Que cem anos
não confortam a cova de um dente,
nem refreiam o susto de quando
o silêncio bate portas ―é coisa
pública. Veja-se o caso das mãos:
cinco dedos são poucos. Uma
redige o ele de solidão e já outra
congela o sangue nas torneiras.

António Cabrita. Carta de Ventos e Naufrágios. “Fotogenia de Sísifo”

Observas el rostro tieso en la cristalera
y respirando hondo sabes: la luz
alarga los rasgos como un remordimiento ―
porque todo es nuestro y de otro(s).
Robas y te roban, del resto
al margen te mantiene, o al vado.
Desprovisto. Que cien años
no acomodan el hueco de un diente,
ni refrenan el susto de cuando
el silencio da portazos ―es algo
público. Véase el caso de las manos:
cinco dedos son pocos. Una
redacta la ele de soledad y ya otra
congela la sangre en los grifos.

Sonche días mortos

sonche días mortos
os pasados

e os recordos
naturezas mortas
cadáveres

cadáveres vivos que afloran
na memoria

e a memoria
unha mansión inhóspita
chea de corredores escuros
chea de portas trancadas
de porcelanas chinesas
de biombos azuis
de paisaxes retratos

e os retratos
espellos
burlas dos recordos que nos miran

desde as paredes gretadas
desa mesma mansión que habitamos

e da que un día saímos
sen saírmos

mortos

no pasado

Manuel M. Romón. Poesía barata

são, digo-te, dias mortos

são, digo-te, dias mortos
os passados

e as lembranças
naturezas mortas
cadáveres

cadáveres vivos que afloram
na memória

e a memória
uma mansão inóspita
cheia de corredores escuros
cheia de portas trancadas
de porcelanas chinesas
de biombos azuis
de paisagens retratos

e os retratos
espelhos
troças das lembranças que nos olham

desde as paredes gretadas
dessa mesma mansão que habitamos

e de que um dia saimos
sem sairmos

mortos

no passado


son, te digo, días muertos

son, te digo, días muertos
los pasados

y los recuerdos
naturalezas muertas
cadáveres

cadáveres vivos que afloran
en la memoria

y la memoria
una mansión inhóspita
llena de pasillos oscuros
llena de puertas atrancadas
de porcelanas chinas
de biombos azules
de paisajes retratos

y los retratos
espejos
burlas de los recuerdos que nos miran

desde las paredes agrietadas
de esa misma mansión que habitamos

y de la que un día salimos
sin salir

muertos

en el pasado

If

A minha intenção
Se a tivesse
Era interromper de vez em quando as vossas falas
E fazer-vos voltar a cabeça silenciosos
Na única direcção em que os versos existem

Alberto de Lacerda. Palácio (1961)

If

Mi intención
Si la tuviera
Sería interrumpir de vez en cuando vuestras charlas
Y hacer que volvieseis la cabeza silenciosos
En la única dirección en que los versos existen

Poesía erótica

COA INTELIXENCIA, agora.
Non coas mans.

A loita ás veces gáñase na mente.

As mulleres escriben.

O poema ten corpo.
O amor non ten medida.

Ninguén falou de amor
neste poema.

María do Cebreiro. Os hemisferios

Poesia erótica

COM A INTELIGÊNCIA, agora.
Não com as mãos.

A luta às vezes ganha-se na mente.

As mulheres escrevem.

O poema tem corpo.
O amor não tem medida.

Ninguém falou de amor
neste poema.


Poesía erótica

CON LA INTELIGENCIA, ahora.
No con las manos.

La lucha a veces se gana en la mente.

Las mujeres escriben.

El poema tiene cuerpo.
El amor no tiene medida.

Nadie ha hablado de amor
en este poema.